domingo, 27 de diciembre de 2015

JOSÉ IGNACIO ECHÁNIZ VALIENTE algo se muere en el alma cuando un amigo se va. FUNERAL 13-1-2016, 20h Colegio El Recuerdo, Madrid

José Ignacio Echániz no quiero que este Comentario sea una despedida porque siempre te llevaremos en el recuerdo.
Te conocí no hace mucho, hace más o menos un año, cuando después de una Conferencia nos presentaron y aceptaste con ilusión renovada y sin dudar, involucrarte con nosotros en la defensa de la cultura de la Vida  http://masvida.eu/  ; desde entonces has sido siempre encantador, amable y acogedor, generoso (me regalaste dos preciosos Tomos de las Obras Completas de Santa Teresa de Jesús, en la ya última agradable reunión de la Junta Directiva de +Vida que se celebró en tu casa); destacando siempre por tu gran fe, cultura y sabios consejos, un gran y excelente anfitrión, siempre con una encantadora sonrisa, una magnífica persona de quien todos los recuerdos serán siempre agradables. 

-Publicamos el enlace y el artículo escrito el 18 de enero de 2016 publicado en la revista Alfa y Omega, y en LA TERCERA DE ABC, por Fernando García de Cortázar dedicado a nuestro querido amigo Ignacio, con el título "Elegía de Guetaria", su bella ciudad natal:

LA TERCERA DE ABC

por Fernando García de Cortázar
ABC, 18-1-2016

ELEGÍA DE GUETARIA
A Jo­sé Ig­na­cio Echá­niz Va­lien­te, in­me­mo­riam
«En mi prin­ci­pio es­tá mi fin». El le­ma que Ma­ría Es­tuar­do to­mó de Gui­llau­me de Ma­chaut («Ma fin est mon com­men­ce­ment») ins­pi­ró el arran­que de uno de los poe­mas ver­te­bra­les de la lí­ri­ca eu­ro­pea del si­glo XX. T. S. Eliot re­co­gía la em­ble­má­ti­ca fra­se en el pri­mer ver­so de «East Coc­ker», a mi pa­re­cer el más be­llo y pe­ne­tran­te de los «Cua­tro Cuar­te­tos». Una per­so­na ator­men­ta­da por nues­tra con­di­ción tem­po­ral, y des­con­cer­ta­da por el afán de eter­ni­dad del hom­bre, ex­po­nía una preo­cu­pa­ción a la que tan­tos de sus con­tem­po­rá­neos se ha­bían aso­ma­do, dan­do res­pues­tas atur­di­das por la de­s­es­pe­ran­za o exas­pe­ra­das por la arro­gan­te ra­cio­na­li­za­ción del nihi­lis­mo. Qui­zá so­lo una in­su­pe­ra­ble com­po­si­ción li­te­ra­ria po­día pro­por­cio­nar aque­lla sín­te­sis mi­la­gro­sa de bús­que­da y de ple­ni­tud, de in­quie­tud y de paz, de hu­mil­dad y de for­ta­le­za. Qui­zá so­lo una gran em­pre­sa poé­ti­ca po­día con­se­guir esa mez­cla de es­tu­por in­te­lec­tual y de con­fian­za aními­ca con que un hom­bre de la ta­lla de Eliot da­ba cuen­ta de la ten­sión en­tre el tiem­po y la eter­ni­dad, en­tre la vi­da y la muer­te, en­tre nues­tro prin­ci­pio y nues­tro fin.
Eliot no era un poe­ta de oca­sión. No era un pro­lí­fi­co mu­ñi­dor de ver­sos de so­bre­me­sa o un fa­bri­can­te de ar­ti­fi­cios sen­ti­men­ta­les. Era un or­fe­bre mi­nu­cio­so, que sa­bía has­ta qué pun­to la poe­sía no es la na­rra­ción de ex­pe­rien­cias ba­na­les, sino el ca­mino pa­ra lle­gar a una reali­dad que se en­cuen­tra más allá de cual­quier otra for­ma de co­no­ci­mien­to. La pa­la­bra en es­ta­do pu­ro, la ima­gen que pro­nun­cia la os­cu­ri­dad, la me­tá­fo­ra co­mo el es­pe­jo don­de el mis­te­rio se con­tem­pla. La be­lle­za lí­ri­ca co­mo im­pul­so pa­ra lle­gar a in­tuir el idio­ma de lo des­co­no­ci­do, el len­gua­je de lo in­vi­si­ble, el so­ni­do de Dios.
«En mi prin­ci­pio es­tá mi fin». El pa­so de un año a otro tie­ne siem­pre el sa­bor de una re­ca­pi­tu­la­ción y de un pro­pó­si­to. Es el mo­men­to so­lem­ne don­de se pre­sien­te la car­ga de es­pe­ran­za e ilu­sión que trae el nue­vo ca­len­da­rio. Hay un as­pec­to de con­su­ma­ción y un ai­re de in­ge­nui­dad en esas ho­ras noc­tur­nas y má­gi­cas en las que el tiem­po pa­re­ce que­dar en sus­pen­so. Sin em­bar­go, hoy las agre­si­vas ma­reas tec­no­ló­gi­cas nos em­pu­jan ha­cia un nue­vo sen­ti­do del rit­mo de los acon­te­ci­mien­tos. Atrás, muy atrás, ha que­da­do la épo­ca en que la len­ti­tud era un signo de ma­du­rez y no de en­ve­je­ci­mien­to. Atrás, el tiem­po en que la ju­ven­tud era con­tem­pla­da co­mo co­mien­zo de un apren­di­za­je y no co­mo eta­pa de ma­gis­te­rio. Atrás, el mun­do en que bus­cá­ba­mos la con­ti­nui­dad, la lar­ga vi­gen­cia, la tra­di­ción. Atrás, esa cul­tu­ra en la que nun­ca se ve­ne­ró la fu­ga­ci­dad, la ex­tin­ción ins­tan­tá­nea, la frag­men­ta­ción de la ex­pe­rien­cia, el re­la­ti­vis­mo éti­co, el des­pre­cio de la ver­dad, el des­dén por el lar­go pro­ce­so cons­ti­tu­ti­vo de lo que me­re­ce lle­var el nom­bre de ci­vi­li­za­ción.
La téc­ni­ca, que en su mo­men­to pu­do pre­sen­tar­se co­mo un re­cur­so ins­tru­men­tal, ha aca­ba­do por con­ver­tir­se en un mo­do de exis­ten­cia, en una pers­pec­ti­va mo­ral, en una con­di­ción an­tro­po­ló­gi­ca. To­da una ge­ne­ra­ción ha si­do adies­tra­da en ese apa­ren­te do­mi­nio del tiem­po que es, en reali­dad, un la­men­ta­ble ma­len­ten­di­do. Por­que, le­jos de con­tro­lar el tiem­po, he­mos de­ja­do de te­ner una no­ción de lo que el tiem­po es co­mo es­pa­cio de cul­tu­ra. He­mos ex­tra­via­do una con­cep­ción del tiem­po que nos vin­cu­la­ba a un di­la­ta­do pro­ce­so de rea­li­za­ción per­so­nal. Ca­re­ce­mos del tiem­po ne­ce­sa­rio pa­ra ha­cer­nos una idea de nues­tro queha­cer. Y un hom­bre que no se pre­gun­ta so­bre su con­di­ción esen­cial, so­bre su des­tino, so­bre su vin­cu­la­ción con la his­to­ria y so­bre su lu­gar en un di­se­ño uni­ver­sal que le tras­cien­de no es un hom­bre li­bre. Es un ser que da la es­pal­da a vein­te si­glos de li­be­ra­ción.
«Pie­dra vie­ja pa­ra edi­fi­car de nue­vo, ma­de­ra vie­ja pa­ra nue­vos fue­gos, vie­jos fue­gos pa­ra las ce­ni­zas, y ce­ni­zas pa­ra la tie­rra. Tie­rra que es ya car­ne, pe­la­je y he­ces; hue­so de hom­bre y de bes­tia; es­pi­ga y ho­ja». Eliot con­tem­pla las som­bras de quie­nes ya es­tán al otro la­do, fie­les a la ter­ca su­ce­sión de vi­da y muer­te, fie­les siem­pre a los víncu­los ge­ne­ra­cio­na­les, a los la­zos de una cul­tu­ra en la que va­mos pren­dien­do nues­tra hue­lla per­so­nal, nues­tra exis­ten­cia co­mo in­di­vi­duos, que se sa­ben par­te de la eter­ni­dad y que por ello mis­mo son ha­bi­tan­tes in­vul­ne­ra­bles del tiem­po. «No es el in­ten­so mo­men­to ais­la­do, sin an­tes ni des­pués, sino to­da una vi­da ar­dien­do en ca­da ins­tan­te. Y no so­lo la vi­da de un hom­bre, sino la de las vie­jas pie­dras que no po­de­mos des­ci­frar». Quie­nes ca­re­cen de fe pe­ro po­seen sen­ti­do de la fra­ter­ni­dad ven la vi­da hu­ma­na co­mo una ex­pe­rien­cia ab­sur­da, que tra­ta de acep­tar­se en la con­cien­cia de un ser des­ti­na­do a mo­rir, due­ño de una vi­da que ha­brá de ejer­cer­se con res­pon­sa­bi­li­dad y com­pa­sión, aun­que sin es­pe­ran­za. Al­bert Ca­mus es­cri­bió que he­mos de ima­gi­nar­nos a Sí­si­fo di­cho­so, por­que ese tiem­po en el que es­ta­ba con­de­na­do a rea­li­zar una ta­rea inú­til era el su­yo, le per­te­ne­cía com­ple­ta­men­te en su pro­pia y ex­tra­va­gan­te im­per­fec­ción. Quie­nes ca­re­cen de es­pe­ran­za y ca­ri­dad, y so­lo dis­po­nen de ese su­ce­dá­neo se­cu­lar de la fe que es el fa­na­tis­mo tec­no­crá­ti­co, con­tem­plan la muer­te del in­di­vi­duo co­mo un des­agra­da­ble in­ci­den­te de una es­pe­cie que ca­re­ce de es­pí­ri­tu, aun­que dis­pon­ga de cier­tas ha­bi­li­da­des que le per­mi­ten ir cons­tru­yen­do lo que lla­man pro­gre­so.
Po­co an­tes de que un año nue­vo des­pi­die­ra al que ago­ni­za­ba, la muer­te irrum­pió con su cruel fran­que­za y nos arre­ba­tó a un hom­bre de­fi­ni­ti­va­men­te bueno. Por suer­te pa­ra él, por suer­te pa­ra no­so­tros, vi­vió con es­pe­ran­za y con fe, vi­vió con ca­ri­dad. Cuan­do com­pren­de­mos que la vi­da es tra­di­ción, con­ti­nui­dad, for­mar par­te de una gran co­mu­ni­dad es­pi­ri­tual que nos en­san­cha co­mo in­di­vi­duos, la muer­te tie­ne otra for­ma de do­lor, un da­ño de otro ran­go. Ni ex­tin­ción ma­te­rial ni cum­pli­mien­to cruel de una vi­da ab­sur­da. Es des­tino del hom­bre rea­li­za­do ple­na­men­te en el mun­do y res­ti­tui­do a la eter­ni­dad ori­gi­na­ria.
El ex­ter­mi­nio del pa­sa­do, la li­qui­da­ción de nues­tras raí­ces, la enaje­na­ción de nues­tras tra­di­cio­nes, la pér­di­da de nues­tra ca­pa­ci­dad de aden­trar­nos en el tiem­po dán­do­le sen­ti­do, son los fac­to­res que nos im­pi­den acep­tar esa muer­te que lle­ga sin ser so­li­ci­ta­da, esa muer­te que pro­vo­ca un do­lor atroz en quie­nes nos aman. El tiem­po de una vi­da que con­clu­ye, el tiem­po del que nos adue­ña­mos al fi­nal de nues­tros días, no es un es­fuer­zo ab­sur­do des­de el pun­to de vis­ta mo­ral, co­mo lo pre­ten­dió Ca­mus. Ni es el tiem­po le­ve y fu­gaz de una so­cie­dad sin sen­ti­do de ci­vi­li­za­ción, cons­tan­te pa­sa­je­ra de un via­je sin me­mo­ria y sin des­tino, en­tre­ga­da a la or­gía de su per­ma­nen­te ex­tin­ción, de su ig­no­ran­cia jac­tan­cio­sa, de su in­ca­pa­ci­dad de ser fe­liz, por mu­cho que la juz­guen di­ver­ti­da los frí­vo­los ges­to­res de es­ta épo­ca sin va­lo­res. Ese tiem­po to­tal, cus­to­dia­do en el mo­men­to de mo­rir, con­tem­pla­do des­de la úl­ti­ma vuel­ta del ca­mino, es el tiem­po del hom­bre. Tiem­po del es­pí­ri­tu, tiem­po del al­ma en­car­na­da, tiem­po del ser his­tó­ri­co que in­ser­ta su tra­yec­to per­so­nal en el cau­ce de una cul­tu­ra. Tiem­po de la vo­lun­tad y de la acep­ta­ción. Tiem­po se­di­men­ta­do, sal en la tie­rra, bon­dad rea­li­za­da, re­cuer­do ins­pi­ra­dor de nue­va vi­da.
Es el tiem­po que alien­ta, cum­pli­do ya co­mo vi­da mun­da­na, en el ce­men­te­rio de un pue­blo pe­que­ño en el nor­te de Es­pa­ña. La tie­rra en­tre­abier­ta, ba­jo el ai­re sa­zo­na­do por el olor del mar. El cie­lo des­ple­gán­do­se, li­bre y ten­so, co­mo el ru­mor del agua. «He­mos de se­guir avan­zan­do ha­cia otra in­ten­si­dad, ha­cia una unión más fuer­te, una co­mu­nión más hon­da, a tra­vés del frío os­cu­ro y la va­cía de­sola­ción. En mi fin es­tá mi prin­ci­pio».

http://www.alfayomega.es/48468/elegia-de-guetaria

 -SANTA MISA FUNERAL:
Se ha celebrado la Santa Misa Funeral por el eterno descanso del alma de nuestro querido amigo José Ignacio,el miércoles día 13 de enero de 2016, a las 20,00 h (8 de la tarde), en La Capilla del Colegio Nuestra Señora del Recuerdo de Madrid, de los Padres Jesuitas, situado en la Plaza del Duque de Pastrana nº 5. 
La Santa Misa concelebrada cargada de fe, esperanza, emotividad y de paz, la que sembró en vida José Ignacio; ha sido oficiada por el Prior del Valle de los Caídos el Padre Benedictino Santiago Cantera Montenegro, acompañado en la Ceremonia de Sacerdotes Jesuitas entre ellos Francisco García de Cortázar:
Todo nuestro cariño y nuestra oración para la mujer de José Ignacio, Pilar, y para su madre, familia y seres queridos. 
 Colegio Nuestra Señora del Recuerdo (Madrid)
www.educacionjesuitas.es/colegio-nuestra-senora-del-recuerdo-madrid
-Así se define con sorprendente sinceridad en face-book: soy amigo de mis amigos, amante de mi familia, enamorado de mi patria España, Católico por convicción.

José Ignacio Echániz Valiente

José Ignacio Echániz Valiente con Álvaro Ortega y Duarte Falcó en una reunión en su casa de la Avenida del Valle de Madrid

Publicamos el artículo que le ha escrito en el diario ABC su gran amigo Fernando García de Cortázar, Sacerdote Jesuita e historiador español, que lo titula "Memoria bondadosa de un buen hombre":

Resultados de la búsqueda

    Fernando García de Cortázar - Wikipedia, la enciclopedia libre

    https://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_García_de_Cortázar

    Fernando García de Cortázar Ruiz de Aguirre (Bilbao, 1942) es un sacerdote jesuita e historiador español. Galardonado con el Premio Nacional de Historia ...

Nos felicitaste la Navidad con un precioso mensaje que transcribo y que te define, es una bellísima despedida:
"Ignacio Echaniz
Hubo un tiempo en que se gozaba de la singular capacidad de escuchar con calma, de principio a fin, obras musicales cuya belleza y hondura eran capaces de transportar y conectar nuestro corazón e inteligencia con la realidad de lo invisible. Escuchando esas majestuosas Catedrales musicales, creyentes y no creyentes, coincidían en reconocer la sublime belleza de un misterio que nos trasciende, cuyo anhelo forma parte consustancial del ser humano y que nos transforma en mejores personas. La obra de Bach es una de esas ventanas abiertas al Eterno.

 Pero no temáis amigos, no voy a prolongar la arenga. Sólo quiero felicitaros la Navidad, pediros perdón por las veces que no he sido bueno, y desearos un 2016 lleno de alegría y esperanza junto a los vuestros.

 José Ignacio Echániz Valiente
Bach- Oratorio de Noël BWW 248 en You Tube-":

Es tu preciosa despedida ahora que recordando tus palabras has conectado con la realidad de lo invisible, te has ido con calma y en silencio de la noche de Navidad el 25 de diciembre, ha sido como no tu corazón porque lo tenías muy grande, el Concierto te transportaría hasta los recuerdos de tu querida y bella tierra natal de Guetaria junto al mar en Vizcaya que tanto amabas; ya habrás pasado por esa ventana que abriste con tu ejemplo de vida a lo eterno, estarás con El Señor que te habrá acogido en sus brazos con su Divina Misericordia, ahora escuchas la música que glorifica a Dios en la eternidad.
Ignacio te vuelvo a contestar con el mismo mensaje el último que te escribí, ahora lo recibirás en el cielo allí en lo eterno donde ya habrás contemplado la belleza y ternura del Niño Dios:
Gracias
Escuchar la belleza es acercarse estos días a la ternura del Niño Dios.


Duarte Falcó y Álvaro Ortega con Teresa de Jesús Fernández de Córdoba, la foto nos la hizo José Ignacio en una agradable Reunión en su casa.

 ¡Hasta siempre Ignacio querido amigo, todos te queremos!

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    -Enlace con uno de los primeros artículos, muy emotivo, sobre nuestro querido amigo Ignacio, que era amigo de todos, publicado en la página web del diario Ya:
    http://www.diarioya.es/content/in-memoriam-jos%C3%A9-ignacio-ech%C3%A1niz
en

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